A la orilla de la chimenea

¿Puedo hacer que esta noche me escuches, aunque sea solo un rato?
Toma una copa de vino, sé que te gusta beber cuando la incertidumbre te abruma.
Coge mi mano, y despierta las corrientes de aire en mi abdomen.
Átame la garganta con esa sonrisa que sólo tú tienes.
Siéntate conmigo esta noche, dame un momento.
Déjame besarte la boca, que me he desvelado, y he soñado con ella de nuevo.
Puedo ponerme cursi y decir que tus labios saben igual que los labios que beso en mis sueños,
o puedo ponerme triste, y decir que te echo de menos.
Puedo ser un amor de verano, un lío de otoño, o el amor de tu vida.
O puedo ser una duda, un quizás, incluso un hasta luego.
Puedo dormir contigo esta noche, e irme antes de que amanezca, para que ni siquiera recuerdes mi rostro.
Puedo ser un momento de ira, de amor o de furia, tu rencor, tu ironía, tu por qué, tu agonía.
Puedo ser sincero y decir que me falta valor para atarte a mi cama, que no soy el mejor, que mereces algo más.
Pero si quieres también puedo ser la nada en tu vida, puedo perderme y no volver más a tu lado.
Puedo verte en mi cara cada vez que me miro al espejo, y aún así, puedo borrar todo esto que he escrito si tú me lo pides.
Puedo hacer que mañana me olvides, y yo puedo hacer como que te he olvidado.

¿Cómo he llegado hasta aquí?

¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo malo es saber la respuesta a esta pregunta, y recitarla mientras manchas el blog en el que guardas las cosas que nunca pudiste decir.
Los folios blancos siempre tuvieron un olor especial, y me cuesta ensuciarlos cuando algo me viene a la mente.
Quizá por eso me gusta tan poco usar la pluma y el bolígrafo.
Teclear es más fácil, las palabras fluyen más rápido.
Pero es peligroso.
Cuanto más rápido escribo, menos pienso, y peor salen las palabras. Menos me gusto, más me avergüenzo de lo que he dicho, de lo que soy.
Porque escribir es desnudarse ante una musa, y las musas son damas especiales. No puedes precipitarte en tus movimientos, tienes que darles tiempo a observarte, tiempo a que entren dentro y te inspiren.
Ni siquiera sé, cuando leo de nuevo las líneas, cómo llegué a hilar todas esas letras, como conseguí transmitir algo a pesar de estar completamente negado ante la expresión ,estando mudo de musas, sin inspiración ni ganas de expresarme.
Pero todo lo que quiero guardar, eso que no quiero decirte, todos lo que da miedo escribir en el ordenador, aquello, está en mis notas. Allí encuentras las cosas que siempre quise decir, y que nunca me atreví a escribir.

Hoy te vi de nuevo en mi vaso

A estas horas el mundo se calla, como si se parase a escucharme. Siento que tengo que decir algo sensato, seria absurdo desperdiciar este silencio.

Y, como siempre que puedo expresarme, no me sale nada.

Creo que tengo en la memoria demasiados errores, demasiados nombres mal borrados.

He hecho tantas veces un "borrón y cuenta nueva" que la goma ya no limpia. Y tu nombre se ha quedado impregnado en ella.

Tengo en mi memoria la estructura de los labios incorrectos, y ahora todos me saben a ti. 

Desde que te perdí no levanto el animo, ya solo levanto vasos. Y cada vez van mas llenos de ron.

He empezado a buscar tu rostro en el fondo del vaso, a veces lo encuentro.

Cuando creo que lo he visto, y que soy capaz de recordarlo, te escribo de nuevo.

Luego salen estos textos, y en ellos te dejo escrita, en cierto modo.

Supongo que es solo una forma de llenar este silencio en la noche, de llenar este vacío en mi alma.

Ustedes son bellas, pero están vacías. No se puede morir por ustedes.

El principito fue a ver nuevamente a las rosas:
- Ustedes no son de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no son nada aún – les dijo. – Nadie las ha domesticado y ustedes no han domesticado a nadie. Ustedes son como era mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él, y ahora es único en el mundo.
Y las rosas estaban muy incómodas.
- Ustedes son bellas, pero están vacías – agregó. – No se puede morir por ustedes. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se les parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse, o alabarse, o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.
Y volvió con el zorro:
- Adiós – dijo...
- Adiós – dijo el zorro. – Aquí está mi secreto. Es muy simple: sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.
- Lo esencial es invisible a los ojos – repitió el principito a fin de recordarlo.
- Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.

Blank space

Bueno, está claro que has ganado, y que he tenido que hacer un esfuerzo para olvidarte.
A ti no te costó tanto. Apenas un par de días.
Ya no pasas por aquí, ni me pides que te escriba.
Ya no buscas mis abrazos, ni me pides que te diga lo guapa que estás.
Sigues preciosa, que lo sepas.
Pero ahora otros ocupan mi espacio en tu mente.
Qué pequeño era. Ahora me doy cuenta.

Que empiece el juego

Cae un avión.
Los sucesos como el ocurrido el martes me hacen valorar la vida aun mas, y darme cuenta de qué papel tiene el azar en todo esto.

Miles de millones de pequeños detalles marcan el destino de una persona. Cada paso que da no vuelve, vivimos en un pasado contínuo.
Una mujer se salva porque le cancelan una reunión, unos jóvenes casi lo pierden por descuido de una compañera, un piloto sale de la cabina para ir al baño, y no vuelve.
No nos queremos dar cuenta, pero la vida es un juego, una ruleta rusa, y en cualquier momento la bala nos puede tocar.

Cada segundo de nuestra vida estamos marcados por el estigma de la suerte, y en cada momento condicionamos nuestro futuro con las acciones. Es inevitable.

Desde el momento del nacimiento queda demostrado. Miles de millones de espermatozoides luchan por un solo ovulo, dos personas que se juntan, entre los 7.000 millones que conforman el mundo, y de todo ese cúmulo de casualidades, sales tú. ¿Por qué? Milagro, azar. 
Los que no quieren aceptar así la vida, los que buscan planificar a los seres humanos y decirles qué hacer, niegan la condición real de la vida, que es la suerte. Será más o menos justo, pero es así. 

La vida es incontrolable, y no sabes cómo te va a sorprender.
Querer eliminar este libre albedrío es querer eliminar la vida.
Yo, por mi parte, empiezo a entenderlo

Nunca

Cómo pasa el tiempo. Es increíble.
Da miedo pensar en cómo hasta hace nada compartíamos instantes, y ahora no compartimos más que distancias y silencios.
¿Dónde estás? ya no lo sé.
Te he buscado esta mañana, y no he encontrado más que restos de las hojas que dejaste a medio escribir. Todos esos poemas inconclusos son lo que me queda de ti. Qué ironía.
Jamás dejaste nada cerrado, siempre entornabas mis esperanzas. Jamásdecías que no, o que sí, y siempre que te ibas, volvías.
Hoy ya han pasado dos meses, y no te tengo en mi cama. La chica que duerme en ella se irá pronto, y de nuevo volverá el silencio.
Ayer cerré los ojos, y creí oírte respirar de nuevo. Pensé en ella como si fueras tú. Qué injusto, que egoísta soy.
¿Cuándo vas a volver? Creo que ya sé la respuesta, pero me da miedo decirla en voz alta. Es una palabra peligrosa, una sentencia firme.
No es fácil decir Nunca, significa demasiado.

Juego de egos

Y así estamos otra vez,
jugando a ver quién es más idiota,
a ver quién da el paso primero.
Esperando a que uno de lance,
condenados por nuestro ego
a vivir separados,
 en continua espera

Preguntas de un joven que no es de izquierdas

Cabe destacar que, hoy en día, es difícil siquiera definir el término “derecha”, y más definirse a uno mismo como de derechas sin ser objeto de insultos o malinterpretaciones.

Antes de nada cabría definir este concepto.

Entendamos la “derecha” como la contrapartida al pensamiento típico de izquierdas.

Ser de derechas puede considerarse como la defensa de unos derechos sencillos, pero fundamentales: Defensa de la vida, la propiedad privada y libertad individual.

A partir de estos tres, se desarrollan muchos otros preceptos que también son aceptables en la derecha (la defensa a la libertad individual incluye la libertad sexual, religiosa, de pensamiento…).

Sería complicado realizar un análisis exhaustivo de todos estos conceptos, por lo que busco simplificarlos al máximo para ahondar en el tema que nos compete.

Dicho esto, intentemos analizar a la derecha en España.

Actualmente el Gobierno español está compuesto en mayoría parlamentaria por el Partido Popular, partido tradicional de derechas en la política española.

Pero, ¿realmente es así la derecha española?

Quiero decir, ¿todo el electorado de derechas, aquel que se defina según los tres principios antes expuestos, es representado por el Partido popular?

Habría que decir que depende, y abrir otro frente en este debate.

Actualmente el PP del Gobierno poco tiene que ver con los diferentes grupos electorales que conforman el conjunto del partido, y que podríamos dividir en Comunidades Autónomas.

Un ejemplo claro es el PP de Madrid, cuya presidenta ni siquiera agrada al comité nacional.

En estos párrafos me gustaría analizar, desde un punto de vista totalmente personal, a uno de esos grupos, al PP de Andalucía.
Lo haré de ellos porque me compete personalmente, al ser andaluz, y por la cercanía de unas elecciones que pueden marcar un antes y un después en el Partido Popular.

Así, concretaré mi pregunta: ¿Qué le ocurre a la derecha, en Andalucía?

Mi primera respuesta sería decir que no existe.

El PP no para de bajar en las encuestas, y salvo que éstas estén completamente erradas, el PP andaluz se dirige a una debacle electoral histórica.

Cuesta creer que hace solo 3 años el PP ganara las primeras elecciones en Andalucía desde la llegada de la democracia española. Aunque parezca imposible, así es.
Unas elecciones ganadas que no les sirvieron para gobernar, y dieron lugar a un Bipartito en la Junta, que terminó en el divorcio que este domingo nos lleva a las urnas.

Después de la victoria amarga, llegó el desastre, y actualmente el PP se hunde sin solución.

Es cierto que el PSOE lo hace a la par, pero todo indica que el socialismo andaluz tendrá otros cuatro años para mantener el hermetismo de La Junta.

Porque, ¿qué alternativa queda?

Ni siquiera el PP andaluz representa a la derecha media española, y me perdonaran si les digo que es casi tan socialista como otros partidos de izquierdas.

Se han convertido en una oposición inexistente, con propuestas populistas al nivel de partidos emergentes, tales como Renta Básica, o Disminución de las peonadas para cobrar el subsidio agrario.

El PP ha derrochado una oportunidad única de ser una alternativa firme al socialismo en Andalucía, y ha centrado sus esfuerzos en sectores que ya están completamente perdidos (Agricultura, Universidades, etc.).

Ha perdido la oportunidad de representar a esa derecha trabajadora, a los pequeños y medianos empresarios, autónomos y emprendedores, que intentan dar a luz en nuestra Comunidad, y que a pesar de todo existen y destacan a nivel mundial.

Se ha dejado llevar por la euforia populista, y ha concentrado esfuerzos en la política clientelar que lleva sacudiendo Andalucía desde hace casi 40 años.

Tras esta hecatombe electoral del ya comúnmente llamado PPSOE, parece que dos partidos emergentes van a acaparar muchos de esos “votos perdidos”: Podemos y Ciudadanos.

A Podemos ya lo conocemos, son ese partido a la izquierda del PSOE, liderado por una marxista reconocida, como es Teresa Rodríguez, cuyas propuestas son, aparte de inconclusas, más de lo mismo: pan para hoy, hambre para mañana.

Ciudadanos es la nueva promesa, un partido que vino a Andalucía para “enseñar a pescar”, para abrir cajones y ventanas de la Junta, pero cuyo ideario no parece alejarse mucho del socialista (recordemos que Juan Marín, candidato por Ciudadanos, era socio de gobierno con el PSOE en el ayuntamiento de Sanlúcar de Barrameda).

Todo parece indicar que ambos partidos tendrán la llave al poder en Andalucía, y seguramente buscarán el pacto con el PSOE para gobernar.

En definitiva, el resultado de las elecciones dejará un mapa parlamentario multicolor en el que, salvo sorpresa, la derecha no tendrá hueco, y  las decisiones irán desviadas hacia la izquierda.
Nada nuevo bajo el sol del sur.

Mea culpa

Un placer y un dolor se incrustan en mi pecho, los sentimientos se cruzan en las líneas de mis hojas.

No puedo ver más allá de mis ojos, del lagrimal empapado, y las líneas rojas.

Agua salada destiñe un poema, escrito a nombre de esa musa que aun sigue reclusa en mis sueños, que no sale de mis textos y vive en ellos.

Dire que es culpa mía.

Todas esas preguntas que no quise responder son muestra del silencio cobarde que invadió mi mente. Cada momento a solas, abrazado a la sombra. Cada día que pasé pensándote, imaginándote en otras camas, mordiendo otro pecho. En cada tortura gélida que me auto inflingí recordando tus besos.

En cada momento que, rodeado de personas que me querían, me sentí abandonado, por no encontrar en tus ojos ese mundo que eres para mi.

Por cada texto escrito a ciegas, sin pensar qué decir, sin saber bien cómo funcionaba el bolígrafo en mis dedos.

En cada uno tu celda añadía barrotes, tu encierro se hacía más obvio.

Por cada día de conciencia perdida entre los recuerdos de tu aroma, por cada momento a solas que dedique a dibujarte.

Por todo eso, y mucho más, diré que es culpa mía. Te pediré perdón por no dejarte en paz un solo minuto.

Etapas

Sin ti la poesía
ya no me dice nada,
y nada tengo que decirle a ella.
La única palabra
que entiendo y que pronuncio
es ésta
que con todo mi amor hoy te dedico:
nada.

Porque sin ti ya no sale nada,
porque mi desaliento era inspiración,
tu respiración era la más hermosa
musa que los poetas han conocido.
Y tu risa servía de tinta
de todos los poemas que para ella inventé.
Porque sin ti ya no hay música alegre,
ni versos bien medidos.
Sin ti soy solo prosa.

Me acostumbré a conversar y delirar con el gusano de mi angustia

Lo peor no es morir, lo peor es vivir y sentirse muerto por dentro.

Atravesada

Aunque tú no lo sepas, te he cantado al oído, y te he confesado todo aquello que celosamente guardaba.
Te he revelado mis miedos, y aunque tú no lo sepas, ahora que no estás vuelven todos.
Te he escrito un poema, he dibujado mil besos, he recorrido tu cuerpo, me he perdido en tu mente. Bendita locura.
Aunque tú no lo sepas, tengo en tus ojos mi mundo. Así de vacío me siento.
Te he dicho ya que te quiero, pero tú no lo sabes.
Ni siquiera lo intuyes.

“La depresión nunca termina de irse. De pronto da coletazos. Pero no he ido jamás al psiquiatra. Prefiero gastarme el dinero en whisky”

Confesiones de un borracho de mierda

Nos veremos al final de este vaso
y cuando acabe mi copa,
empezaré a hacerte caso.
Es que creo ver en tus ojos el mundo
solo cuando bebo,
lo siento.
Lleno y ebrio empiezo a desentender
empiezo a olvidar la realidad
vislumbro otra verdad
y te siento al lado.
Poco dura esta borrachera de mentiras
y al día siguiente,
con la cara pegada,
la cabeza acribillada
y la boca seca,
mi cama sigue vacía.
Y todas las mañanas despierto,
y nunca ocupas ese espacio.
Y yo, de nuevo vacío,
lleno de nuevo el vaso,
y volvemos a esas mentiras tan monas.

La rara magia de los instantes irrealizados

¿Has sido tú la felicidad de un instante?

No lo se, aunque hoy no puedo evitar pensarlo.

Tuvimos un día, me diste una noche. Y la perdí.

Te perdí en un instante que se me antojo eterno.

¿Era aquello felicidad?

No lo sé. Quizás el haberlo perdido, el sentirme así al no tenerlo conmigo, signifique que realmente lo era.

Pero, ¿por qué, si fui feliz, no lo supe hasta ahora?

No es justo.

Y hoy escribo, con el vaso vacío y la cabeza llena de dudas, de recuerdos.

Aun recuerdo cómo olías, cómo besabas, cómo me hacías sentir.

Era tan bello como falso.

No hubo nada.

Debía estar vacío, pues creí ver en tus ojos el mundo.

Te escribí esta historia de amor, la que nunca pudimos tener, porque no era amor, sino otra cosa. Otra tontería, con otro nombre, igual de estúpida.

Tu creías en mi, creías en ti, pero nunca en nosotros.

Nunca te dejarías llevar por la emoción, no sería razonable.

Y no te culpo.

El mundo del corazón es más duro que el del cerebro, aunque nos hemos divertido,¿no es cierto?

Ahora cierro este sobre, cierro esta puerta. No espero que la abras siquiera, solo ha sido una tontería más, otra mentira sumada a esta historia de uno en la que escribí para dos.

Te doy medianoche

No, si tu conoces a una persona y no se enamora como tú de ella, sal de ahí, porque la has cagado.
No se puede engañar al corazón, no puedes esperar que ,de pronto, caiga en tus brazos, y se de cuenta de cuánto te ha querido sin saberlo.
No. El amor no se controla, no se mide ni se transforma. Simplemente aparece.
Y si no se ha enamorado de ti, sal corriendo, porque solo vas a sufrir.
No te engañes si te dice que te quiere, porque eso no es amor, pronto lo sabrás.
Y no es culpa de ninguno de los dos, tú simplemente viste en sus ojos el mundo, y ella vio en tus ojos los suyos.
Tú te enamoraste, creíste saber que era ella, y no lo pudiste controlar.
Ella no se enamoró, no vio en ti nada especial, y tampoco lo pudo controlar.
Ahora, simplemente, sal de ahí, olvídala. No vas a conseguir nada, porque el amor, si no es a la primera, no existe.

Represento a todo hombre enamorado. 

Cuando llueve me imagino en tu sudor. 

No sé cuál es tu lado de la cama, 

el humor de tu mañana, si sabrás de esta canción. 

Si es así atrévete a decir que no es amor. 

Tu boca es el portal donde quiero dormirme. 

Tu ropa mi peor enemiga.

Si me dieras un minuto en tu barriga, 

no te pido nada más. 

Bailo contigo en la distancia, supongo tu calor. 

Supongo estás cansada, amor. 

Y duermo con una foto tuya y ahí no dices que no. 

Ahí dices 'cántame' y te hice esta canción. 

Que ha venido como yo, desnudo y solo. 

Medianoche, vida mía, ya me voy.

Exmusas

Tengo una musa en ti,
y eso es algo que no puedes revertir.
Porque, quien enamora a un poeta, no muere,
vive para siempre en sus textos.

.

Cuando todo va mal, y te sientes roto.
Una cuerda de guitarra vibra, una voz seca te inunda, y sale la rabia.
Blanca, nueva, recién estrenada, pero no extraña.
La respiración se acelera, y la impotencia aprieta el cuello.
No hay más que dolor en esta canción, dolor y debilidad.
Tiemblas, y cantas mientras el alma te arranca las lágrimas, mientras tu cuerpo se pierde entre sombras.
No encuentras tu sitio, te sientes solo, más triste que nunca.
Y solo cantas, solo escribes. No queda nada más ya por hacer. Te encierras en tu mundo de mentiras, de sueños rotos.

Amar es perder el control

Amar es ser capaz de renunciar a algo por dárselo a alguien que amas. Es un constante tira y afloja de sentimientos, continuos sacrificios que buscan hacer felices al otro.
Es, en parte, depender del otro. Es renunciar a parte de tu vida por dársela a la persona amada, porque solo así nos sentimos felices.
Es sentir que completan nuestra vida, que todo lo que nos falta está lleno cuando la abrazamos.
Es sentir que sus labios curan tus heridas, que con su mano teje el tiempo, y tener en sus ojos el refugio y la alegría.
Verla sonreír cuando estás enamorado es un rayo de sol entre la nieve, es un bote salvavidas en medio del océano.
Su risa es el aire que llena los pulmones.
Pero este amor es también un constante vértigo, es el miedo a caer, a perder el apoyo.
Es algo triste ver como te mueres si no estas con ella, pero besa tan bello...
A veces me sorprendo a mi mismo pensando en qué es el amor, y me sorprendo aún mas cuando me doy las respuestas.
Nunca he estado enamorado, nunca he sido amado, y aún así sabria definir qué es el amor con una sola frase.
¿Y cómo puedo saberlo, si nunca lo he vivido?
Quizá viva dentro de mi, y aún no ha despertado.
Quizás esta noche lo haga, y vea en ti todo aquello que describo, quizás seas tú esta noche la que me enseñe como se ha de amar.
Pero no, hoy no estoy preparado. No tengo nada que ofrecerte. No hay tormentas en mi pecho, no hay anhelos en mi cabeza. No tengo sueños que puedas cumplir, ni sacrificios que puedas coger.
Hoy no tengo nada, vuelve mañana. Tráeme algo que me haga creer que el amor no es solo una definición, que no es solo una frase escrita por un loco que no sabe lo que es amar.

A veces creo que no existes, que eres un estado de ánimo

Siempre tenemos algo que contar, algo que gritarle al mundo. La música suena, y la palabra bulle en la garganta.
Lo complicado no es decirlo, cuando sabemos qué nos ocurre todo fluye, y la palabra se plasma sola en el papel.
Pero cuando nada fluye, ¿qué hacer?
Tengo tanto que decir, y nada sale. Es frustrante. ¿Dónde estás, inspiración?
Te he buscado entre notas de piano, entre sábanas teñidas de pasión, en los ojos de otras musas.
Te he buscado, y no me di cuenta de que en cada una de mis búsquedas tú siempre estabas cerca.
Hoy te noto algo distante, quizás estés celosa, enfadada. Quién sabe.
Lo único que puedo decir es que te tengo a mi lado, pero que no me miras, no me susurras todo lo que tengo que decir, y nada sale ya de este teclado.
Te escribo este mensaje para pedirte que vuelvas. Te he dejado esta nota para que vengas pronto a verme, tengo mucho que contarte, y no sé por dónde empezar. Estoy atado en mis pensamientos, no se mueven libres, apenas respiran. Por eso ven, quiero deshacerme de estos nudos que atoran mi mente.