Me gusta encerrarme en jaulas de papel,
entre el olor a tinta y sangre seca
Siempre fui de secar mis lágrimas al sol
Nunca tuve a nadie a mi lado
Alguien que me dijese:
¨No estás solo, yo siempre te he acompañado¨
Yo siempre fui de sobrevivir
De superar la nostalgia de unos besos que nunca di
De echar de menos los sueños
De los que se preocupan más de imaginar
que de vivir.
De los lobos solitarios
O de los locos solitarios más bien.
De los que escriben por necesidad
Y comparten su dolor con la libreta
No hago esto para gustar
Aunque no te voy a engañar
Me encanta que me digas poeta
Me gusta gustar
Pero yo no soy poeta.
Solo soy un pobre loco
Que se ahoga en la superficie
Que hace de una gota un vaso de whisky
De los que se ahoga en la orilla
Entre mares de alcohol
Me enamoro con facilidad
Pero no enamoro
Solo me emborracho y lloro
y escribo sin saber qué digo
Cargado de nostalgia
Y de sueños rotos
No hay comentarios:
Publicar un comentario