De nuevo tú

Es tan triste que me sigas doliendo tanto cuando ya no somos nada, cuando ya ni me recuerdas. Hace mucho que no pregunto por ti, pero aún así te recuerdo, te vivo cada vez que abro mi mente y pienso en ti de nuevo.

No paro de caer, una y otra vez, en tu recuerdo, en mirar tu rostro y revivirlo de nuevo.

Me hundo, y no salgo a flote. Voy cayendo sin remedio y me pierdo en la oscuridad y el miedo, en lo profundo de tus ojos. Esos ojos, esos que un día me miraron y me animaron  a seguir viviendo, esos, hoy me hacen, y casi me obligan, a morir.

Es penoso, triste y patético que aún siga pensando en todo lo que fuimos, cuando tu ya dejaste de pensarlo, de vivirlo. Cuando apenas es humo ya todo aquello...

Memories

La memoria, curiosa arma de autodestrucción masiva, que nos hace recordar los momentos más felices cuando estamos más tristes, y nos hacen ver que quizás cualquier tiempo pasado sí que fue mejor.

Constantemente trato de defenderme de esta arma mortífera, y para ello intento dejar la mente y el alma en blanco, dejar de recordar y de vivir en el pasado.

Sé que esto no me lleva a nada, pero tampoco puedo evitar hacerlo, y lo que es peor, cada vez me voy acostumbrando más a estancarme en el mundo interior de la memoria de lo antiguo. Cada día me hundo más en mi mismo, y cada vez me noto más distante del presente, y eso me asusta. Me asusta no valorar los momentos, que empiezan a ser solo recuerdos alegres que me entristecen en noches grises.

Inspiración

He invocado a mi musa en busca de inspiración, pero ni a ella le apetece ya aguantar mis tonterías, y menos inspirarme a escribirlas.

Se ha cansado ya de mi pesimismo, de mi pesadumbre. Está harta de verme escribir cuando estoy solo y de mal humor, como única solución a los problemas de alli fuera. Está aburrida y deprimida, porque solo la llamo cuando hace frío y tiemblo de miedo, para que me pueda arropar.

Y no le falta razón.

Quiza debería tirar mi cuaderno, y quemar mis letras. Cada día me refugio mas, y con mas frecuencia, entre éstas, y cada vez son más débiles y obtusas. Busco inspiración para labrar mi escudo de palabras, el muro de tinta que me separa de lo real, y que cada vez se debilita más, cuando mi musa me falla.

Ha decidido que quiere que afronte la vida, que salga ahí fuera y que deje de escribir. Quiere que me aclare, que resuelva mis dudas infinitas, y que por fin mi mente se despeje y la deje en paz.

Y quizá yo también lo quiera, y tengamos metas idénticas. Pero me falta valentía, nunca se me dio bien actuar.

Looking for

He tratado de hallarme en miles de sitios, he buscado en cien rincones, abierto decenas de cajones, y en ni uno solo encontré mis razones. 

Me he buscado, ansioso de respuestas, y nada disipa mis dudas. La clave es... Bueno, la verdad es que no lo se, no la conozco. Creí haberla encontrado en tus ojos, como una llave que me llevaría a mi mundo, como un seguro de autoconciencia.

Sin embargo me equivoqué, y me perdí entre el negro de tus pupilas, y tuve que salir.

 Perdí demasiado tiempo buscando de nuevo esa mirada que adverti en ti, buscando unos ojos que me dieran la luz que daban los tuyos... Perdí demasiado tiempo intentando crear yo mismo esa luz, forzando la magia de los momentos, el brillo de lo fortuito... 

Perdí un tiempo indispensable para encontrarme a mí mismo, y quizás por eso ya sea demasiado tarde.

¿?

¿Cuántas veces habré intentado que juegues conmigo?
¿Cuantas veces te he buscado, como loco, entre las páginas de mi cuaderno, entre la cama y los sueños?
¿Cuantas veces habré tratado de encontrarte a deshoras, palpando poco a poco el viento claro de la noche?

He dejado pasar los días, buscando una respuesta al mar de dudas que se plantan en mi cabeza cuando ni siquiera me miras, cuando pasas por mi lado y tu perfume me noquea. Me quedo, quieto, aterrado. Ese olor fulmina mis sentidos, me deja sin aliento, es el olor del mar, del verano, de la brisa del desierto, del fuego del invierno, del placer y los pecados. Tu olor... Huele a sueños incompletos, a metas intocables. Huele a desánimo y pena, un olor que me me inunda cada vez que tu pelo roza mi cara.

Mi coco

Pasó su vida pensando,

Sin pensar que lo que pasaba era su vida

Analizó cada segundo que vivió

Y no vivió ni uno solo de esos segundos

Ni uno solo sin pensar en lo que podia pasar

Basaba su vida en planes,

Y no se dio cuenta que los planes no los hace uno,

Lo hacen a uno

No sé

No sé qué decir (ni qué hacer) en realidad. Pensaba que quizá escribiendo se me pararía el corazón por un momento y dejaría de notarlo, ahí, latiendo, hirviendo. Cada latido es un segundo menos y un recuerdo de más en mi vida, en mi cabeza. Recuerdos que atormentan a un joven atormentado. Recuerdos que me llevan sin remedio a pensar en qué sucede, en qué me ocurre. No lo se, no puedo decirlo porque no me entiendo ni a mi mismo. 

Sigo esperando que alguien me entienda, que alguien me abrace y me diga: Yo estoy aquí, contigo. Pero no, no puedo ser tan egoísta, porque espero que los demás me digan lo que siento sin saberlo siquiera yo.

Y no es la primera vez que me planto ante este dilema, el dilema de pensar en alguien sin rostro, el dilema de mirar hacia un futuro nebuloso, el dilema de buscar solución a un problema indefinible...

Como digo, no sabía bien qué hacer, por eso pensé que escribiendo esto aclararía mis pensamientos, pero ni siquiera soy capaz de expresarlos.