Hola , yo

Recuerdo que una vez una chica, bastante guapa, por cierto, me dijo que era todo un poeta, que le encantaba cómo escribía.
Yo andaba, y ando, bastante colado por ella, y aquellas palabras fueron una bocanada de aire fresco para mis pulmones, un chute de adrenalina para mi ego.
Me empecé a creer que alguien realmente leía lo que escribía, y que era bueno.
Pero no. Me puse a leer lo que decía en mi blog, no eran más que tonterías sobre amor y depresiones. ¿A quién le interesa eso? Eso no es poesía, y ni siquiera es hermoso. Total,¿que hay de bello en ver a un idiota quejarse de lo mal que le va todo?
No hay nada, joder, nada.
Pero qué quieres que te diga, es así como sobrevivo al día a día. Escapo de la monotonía escribiendo, me sale solo.
De veras que siento no ser el poeta que desearía ser, pero ni siquiera lo intento.
Todo lo que digo sale, yo solo pongo el texto sobre la pantalla.
 Y bueno, todo esto no ha venido a cuento de nada, llevaba mucho sin tener inspiración para escribir, sin hablar con mis lectores invisibles(e inexistentes) y sin desahogarme frente al folio. Y cuando las palabras por fin llegan a tu mente no las puedes dejar perderse, por muy absurdas que resulten.

La boca, el beso, la vida

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.
Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.
Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.
Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.
¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!
Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.
Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.
He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.
Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Sobre el folio y el desorden

Yo sé que no entiendes la mitad de lo que digo, pero yo te lo escribo, ¿quién sabe si algún día yo mismo necesite entenderme y para ello me ponga a leerme?
Es curioso cómo me torturo a mi mismo en busca de inspiración, y voy vagando sin rumbo hasta que, de pronto, aparecen de nuevo las ganas de escribir.
Es una pena que éstas no vengan acompañadas de belleza, y las tenga que eliminar de mi mente, claro.
Voy acomodando las palabras sobre el folio, las escribo conforme salen de mi mente, y mi mano toma la dirección de mi alma.
Por desgracia se me olvida siempre lo desordenado que soy, y solo me doy cuenta de ello cuando observo el lío de letras y tinta que se ha formado sobre el folio.
Lo leo, tranquilo, pausado. Me dan ganas de llorar. ¿Tan mal estoy? Cuanta rabia acumulada hay entre el desorden de este hombre...
Pero lo ordeno, lo hago bonito, y lo hago público.
Quizá para satisfacer mi ego(es lo más probable), o quizá... No sé, quizá lo haga para ordenar mis ideas.

Sobre la escritura y los escritores

-"Eres un gran escritor"
Jajajajajajaja. No pude evitar reírme de aquella joven que me miraba con pena y cierto miedo.
Me dijo que había visto mi blog, que le había encantado lo que había leído.
Yo le dije que no tenía ni idea, que si ella me amaba.
-Claro que no,¿por qué? Lo dijo sin dudar, sin que le temblase la voz, y eso me hizo romperme en pedazos.
Le contesté que yo no era escritor, que simplemente me limitaba a plasmar las palabras que mi mente tenía encerradas. Le dije que esas palabras eran sentimientos, que todo lo que escribía era yo.
Le afirmé que si realmente le encantaba como escribía, tendría que estar locamente enamorada de mi.
Ella se reía, sarcásticamente, y yo observé lo garrafal de mi error.
"Pues claro", me dije," ellos piensan que escribo para degustar sus ojos y sus mentes, y no se dan cuenta de que lo único que hay aquí son pequeñas partes de mi vida, y mías propias..."
Me di cuenta de que había sido inútil escribirle todas esas líneas a la mujer amada, haberme consolado a mi mismo con palabras, haber intentado desahogarme en un blog.
Había sido absurdo, porque todos los que lo habían  leído habían visto en las letras un intento de agradar, y no un intento de revivirme por dentro. Habían visto a un escritor, y no a una persona escupiendo sentimientos.

Aquella voz ...

Esa voz era mágica. Rasgaba el aire con un ritmo lento y pausado. Era certera y eficaz, y consiguió enamorarme.
Brotaba de aquella boca, tan perfecta como todo en ella. Estaba adornada de un rojo Chanel, y al oírla pensé que sería capaz de detener el tiempo con su canto.
La soñé durante un momento cantándome al oído, y pensé que ya podía morir en paz.
Era como si toda mi vida hubiese estado esperando ese momento, como si un ángel hubiese bajado del cielo para llevarme hasta arriba.
Pero de pronto la música paró, su boca se cerró.
Volví a la realidad: estaba solo. No había nadie cantando allí, solo yo al lado del gramófono, oyendo la aguja rasgando el vinilo, como quejándose del esfuerzo que llevaba realizado.
Realmente no recuerdo cuanto tiempo estuve escuchando esa voz, pero es cierto que el vinilo había hecho su trabajo, y por un momento me hizo sentir lleno, me hizo feliz.

El señor de los anillos: las dos torres. #MomentoFriki

http://youtu.be/qxDygK8ldpY
FRODO: No puedo hacer esto, Sam

SAM: Lo sé, ha sido un error, no deberíamos ni haber llegado hasta aquí. Pero aqui estamos, igual que en las grandes historias, señor Frodo, las que realmente importan. Llenas de oscuridad y de constantes peligros, esas de las que no quieres saber el final, porque.. ¿Cómo van a acabar bien? ¿Cómo volverá el mundo a ser lo que era después de tanta maldad como ha sufrido? Pero al final, todo es pasajero como esta sombra. Incluso la oscuridad se acaba para dar paso a un nuevo día. Y cuando el sol brilla, brilla más radiante aún. Esas son las historias que llegan al corazón, porque tienen mucho sentido aún cuando eres demasiado pequeño para entenderlas. Pero creo, señor Frodo, que ya lo entiendo. Ahora lo entiendo. Los protagonistas de esas historias se rendirían si quisieran pero no lo hacen. Siguen adelante. Porque todos luchan por algo.

Sentimientos quesalen así, de repente, en forma de papel manchado

En el bus, camino a casa, con las gotas golpeando el cristal. Ahí es cuando me doy cuenta de que el único culpable de mi tristeza soy yo.
Me pongo a pensar, y me autoconvezco de que mi estado de pesimismo constante es normal. Al fin y al cabo me tiro el 90% de mi tiempo solo, y cuando estoy solo me limito a pensar.
Y pienso en lo solo que estoy, y me cabreo conmigo mismo, porque estoy solo a menudo por motu proprio.
Pero qué le hago yo, si es así como me he acostumbrado a vivir. Mejor ésto que estar cabreado con el mundo, como viene siendo costumbre.
Al final me doy cuenta de lo cansado que estoy de fingir mi sentir. Algunos días me mirarás y verás lo rota que tengo el alma, y te dará por llorar.
Y llorarás tú, mientras yo, deshaciéndome, iré cambiando mi gesto para disimular el dolor.
No me verás llorar, a no ser que sea en silencio.
Romperé en pedazos el alma para descargar la ira que encierra.
Así quizá, solo y en silencio, nadie se moleste por oirme quejándome.
Y así, escribiendo, rompiendome, tal vez pueda de nuevo salir a fingir.