Yo sé que no entiendes la mitad de lo que digo, pero yo te lo escribo, ¿quién sabe si algún día yo mismo necesite entenderme y para ello me ponga a leerme?
Es curioso cómo me torturo a mi mismo en busca de inspiración, y voy vagando sin rumbo hasta que, de pronto, aparecen de nuevo las ganas de escribir.
Es una pena que éstas no vengan acompañadas de belleza, y las tenga que eliminar de mi mente, claro.
Voy acomodando las palabras sobre el folio, las escribo conforme salen de mi mente, y mi mano toma la dirección de mi alma.
Por desgracia se me olvida siempre lo desordenado que soy, y solo me doy cuenta de ello cuando observo el lío de letras y tinta que se ha formado sobre el folio.
Lo leo, tranquilo, pausado. Me dan ganas de llorar. ¿Tan mal estoy? Cuanta rabia acumulada hay entre el desorden de este hombre...
Pero lo ordeno, lo hago bonito, y lo hago público.
Quizá para satisfacer mi ego(es lo más probable), o quizá... No sé, quizá lo haga para ordenar mis ideas.
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