Sentimientos quesalen así, de repente, en forma de papel manchado

En el bus, camino a casa, con las gotas golpeando el cristal. Ahí es cuando me doy cuenta de que el único culpable de mi tristeza soy yo.
Me pongo a pensar, y me autoconvezco de que mi estado de pesimismo constante es normal. Al fin y al cabo me tiro el 90% de mi tiempo solo, y cuando estoy solo me limito a pensar.
Y pienso en lo solo que estoy, y me cabreo conmigo mismo, porque estoy solo a menudo por motu proprio.
Pero qué le hago yo, si es así como me he acostumbrado a vivir. Mejor ésto que estar cabreado con el mundo, como viene siendo costumbre.
Al final me doy cuenta de lo cansado que estoy de fingir mi sentir. Algunos días me mirarás y verás lo rota que tengo el alma, y te dará por llorar.
Y llorarás tú, mientras yo, deshaciéndome, iré cambiando mi gesto para disimular el dolor.
No me verás llorar, a no ser que sea en silencio.
Romperé en pedazos el alma para descargar la ira que encierra.
Así quizá, solo y en silencio, nadie se moleste por oirme quejándome.
Y así, escribiendo, rompiendome, tal vez pueda de nuevo salir a fingir.