Jajajajajajaja. No pude evitar reírme de aquella joven que me miraba con pena y cierto miedo.
Me dijo que había visto mi blog, que le había encantado lo que había leído.
Yo le dije que no tenía ni idea, que si ella me amaba.
-Claro que no,¿por qué? Lo dijo sin dudar, sin que le temblase la voz, y eso me hizo romperme en pedazos.
Le contesté que yo no era escritor, que simplemente me limitaba a plasmar las palabras que mi mente tenía encerradas. Le dije que esas palabras eran sentimientos, que todo lo que escribía era yo.
Le afirmé que si realmente le encantaba como escribía, tendría que estar locamente enamorada de mi.
Ella se reía, sarcásticamente, y yo observé lo garrafal de mi error.
"Pues claro", me dije," ellos piensan que escribo para degustar sus ojos y sus mentes, y no se dan cuenta de que lo único que hay aquí son pequeñas partes de mi vida, y mías propias..."
Me di cuenta de que había sido inútil escribirle todas esas líneas a la mujer amada, haberme consolado a mi mismo con palabras, haber intentado desahogarme en un blog.
Había sido absurdo, porque todos los que lo habían leído habían visto en las letras un intento de agradar, y no un intento de revivirme por dentro. Habían visto a un escritor, y no a una persona escupiendo sentimientos.
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