Porque de nada sirven los trayectos de autobús si no van acompañados de pensamientos.
A veces simplemente piensas en lo gris del cielo, en lo alto del sol. En lo que vas a comer, o la canción que estás escuchando.
Normalmente son cosas estúpidas, que no merecen ni siquiera un momento para escribirlas.
Pero otras veces te paras a pensar cosas que, siendo igual de estúpidas, te dan para intentar escribir algo decente.
Y escribo entre tambaleos del autobús, abstraigo la mente y te empiezo a ver.
Y entonces las palabras me salen solas, mi mano se desplaza sobre el teclado, como poseída por tu imagen.
Mi mente es la que más se alegra de verte, le gusta escribir, pero nunca la dejo.
Se queja cuando la tengo demasiado tranquila, o cuando no me aclaro las ideas, y la inspiración se queda aturrullada en mi cabeza.
Odia cuando de repente, y sin previo aviso, se me ocurre escribirte algo.
Y es que me vienen las ideas en los lugares y momentos menos oportunos, en mitad de la mañana, en clase, o en mitad de la noche, cuando intento dormir. O cuando voy andando o conduciendo, o, como no, cuando viajo en autobús.
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