Últimamente casi que me obligo a escribir, para notar que aún no he perdido eso que algún día creí tener dentro: poesía.
Hago lo que siempre hice, dejar volar la imaginación, atarme un boli a la mano y dejarlo correr, manchar el papel con palabrería.
Supuse que eso era un truco de magia, un espejismo, que realmente era bueno escribiendo, que sabía componer letras para estas melodías que suenan en mi cabeza.
Pero era falso, porque hoy no lo encuentro, lo he perdido. No soy capaz de expresar con palabras lo que siento. Tengo los borradores llenos de pensamientos difusos, de palabras estúpidas que no dicen nada.
Siempre me gustó ser claro, no adornarme demasiado, pero al final lo conseguía.
Ya ni eso. Al menos cuando no tenía mada que decir podía escribir bonito y con eso me valía para saciar mi ego.
Pero ya no engaño a nadie, ya no me gusto, no soy un escritor. Y quizá nunca lo fui, y eso me duele más. No hay nada peor que haberme creido un Dios por crear "arte" a base de sentimientos, y ahora sentirme como un simple mancha folios que escribe en un blog. ¿Sentirme? No, miento. Saber lo que soy, darme cuenta que la poesía de verdad no está entre estas líneas. Que hay millones de personas mejores que yo, que no soy nadie. Debería abandonar, dejar de sentirme alguien por escribir cuatro rimas mal puestas, un par de parrafadas sensibleras.
Pero no puedo dejarlo, esto es como una droga. Sé que es malo, lo que escribo, pero me ayuda a curar mis heridas, o al menos las tapa. Digamos que es una gasa infectada de tinta barata.
No hay comentarios:
Publicar un comentario