Triturar mi corazón con ingredientes

Sentí un tornado en mi estómago, abalanzándose hambriento sobre mi ánimo.
Me devoraba, entero, y sucumbí.
Busque rápidamente una salida, un boli y un papel era lo único que tenía a mano. Observé, medio atontado, cómo todo ese tornado, todo ese torbellino de sentimientos que se arremolinaba en mi, salía como palabras. Salían ligeras, pero estaban cargadas de pesares. Eran palabras que guardaban noches en vela, algunas tenían nombre y apellidos.
Otras eran solo caprichosos adornos del texto, y otras tenían la pasión y la furia del que las escribía.
Me di cuenta de todo lo que llevaba dentro, y me sorprendió notar como a medida que escribía, mis problemas me abandonaban a vuela pluma.
Fue así como descubrí que escribir era un desahogo mayor que cualquier psicólogo, y que solo con un boli y una pluma podía descargar este mar interior que me ahogaba cada noche.
Quizás no me hacía feliz, pero me quitaba parte de la tristeza que ya contenía, y eso era un verdadero alivio.