Basado en sentimientos, y no en hecho reales.

Ayer nos mató el tiempo
Hoy nos mata la distancia
Nos queda un tesoro,
y es vernos poco.
Con miles de kilómetros tras de mi
cada vez que te abrazo de nuevo.
Me duele no verte,
pero amo el reencuentro.
Odio la espera
El tiempo que no pasa
Pero el tiempo que paso contigo
consuela todo este sufrimiento.
O quizás no.
No sé si sale rentable,
y si ese "tesoro" es de provecho.
Hay días que me sorprendo contando.
Cuento las horas que quedan para verte
Y se hacen eternas.
Y quizás la espera no se compensa
Tantas horas en vela
Tanta esperanza acumulada
No se arregla con unos besos desesperados
Con abrazos precipitados.
Con amarnos deprisa y sin frenos.
Necesito tiempo,
mucho más tiempo a tu lado
Necesito espacio,
mucho menos espacio entre nosotros.
Necesito sentirte cerca,
que te llame y vengas.
Que pueda improvisar una noche contigo
Sin tener que mirar la agenda
Sin tener que darme cuenta
de que el tiempo pasa
y sigo sin verte siquiera.

Pues eso

Yo soy de los que les gusta hablarse a sí mismos.

Me gusta encerrarme en jaulas de papel, 

entre el olor a tinta y sangre seca

Siempre fui de secar mis lágrimas al sol

Nunca tuve a nadie a mi lado

Alguien que me dijese:

¨No estás solo, yo siempre te he acompañado¨

Yo siempre fui de sobrevivir

De superar la nostalgia de unos besos que nunca di

De echar de menos los sueños

De los que se preocupan más de imaginar 

que de vivir.

De los lobos solitarios

O de los locos solitarios más bien.

De los que escriben por necesidad

Y comparten su dolor con la libreta

No hago esto para gustar

Aunque no te voy a engañar

Me encanta que me digas poeta

Me gusta gustar

Pero yo no soy poeta.

Solo soy un pobre loco

Que se ahoga en la superficie

Que hace de una gota un vaso de whisky

De los que se ahoga en la orilla

Entre mares de alcohol

Me enamoro con facilidad

Pero no enamoro

Solo me emborracho y lloro

y escribo sin saber qué digo

Cargado de nostalgia

Y de sueños rotos

Carlos Siles

Tú dices que no vales nada
Yo digo que a veces pareces un hada
Tú dices que no me mereces
Yo digo que pareces tonta
A veces te mereces medio mundo
Mil canciones
Y un espejo que no te engañe

Ríe
Canta
Baila
Posa
Siéntete preciosa
A la mierda esas tonterías,
Bienvenida a la vida.
No te engañes,
Solo mira
¿Para qué vas a robarte tiempo
a ti misma?

Medio mundo
Mil canciones
Y un espejo

Lo merezco

El viento ha golpeado por fin mi ventana. El frío ha calado mis huesos. La lluvia ha calado mi ropa. El otoño ha llegado. Y ha despejado mi mente.

Estoy solo, te has ido. Y has dejado tras de ti el frío, y el recuerdo del fuego que ardía en tus ojos.

Te has perdido, sin avisar, tal como llegaste.

Ya no huele a perfume, y ahora no encuentro marcas en mi cuello. Se han desvanecido.

He despertado de un sueño, y tú no estás ya para despertarme.

No sé si podrás leer esto, porque no sé si has sido cierta, o solo un producto de mi mente.

Te has ido, como una estación, y has acabado con las mariposas que aún resistían los últimos días del verano. Noto como pesan, pero ya no se mueven. No han soportado el frío que has dejado.

Supongo que un clavo saca otro clavo, y una musa sustituye a otra

Las escaleras son interminables si no hay quién te espere después.

Yo te estuve esperando, o eso me dicen mis sueños. Esperando verte allí, tumbada en mi cama, apoyada en mi espalda. Una espera interminable, y estúpida.
Esperaba tu calor dándome escalofríos, y tu voz dejándome mudo.
Y te escribía y describía en cada texto. Intentaba hacerte mía, un poco más.
Pero todo lo que decía era mentira, y a cada frase pronunciada sentía que me perdía.
Te acomodaste en mis sueños, y será difícil sacarte de allí. Te dejé pasar, te abrí la puerta a mi interior. Y ya no encuentro la llave.
Y ahora, cada vez que escribo, te describo. Cada texto mío es tuyo, y en cada entrada firmas tu nombre.
Te has apoderado de lo que creí siempre mío, que es mi escritura. Te has convertido en una motivación, en una musa perfecta.
Cada vez que te mueves ,me dueles, y cada vez que me dueles, me invitas a escribirte de nuevo.
Porque me recuerdas que sigues allí instalada en mis sueños. Supongo que vives bien en ellos, al fin y al cabo son condescendientes contigo, no te voy a mentir.
A mí, como a ti, pequeña fantasía, también me gustaría vivir en ellos.

Me gustas

Tú no eres perfecta, y lo prefiero así. Nada es perfecto. Lo perfecto es aburrido, y lo aburrido no es importante.

Lo que te hace perfecta, sin serlo, son esos millones de defectos, de los que no puedo evitar enamorarme cada día un poco. Todas esas dudas que recorren tu cabeza, donde el pelo se desordena. Me encanta verme en el cristal de tus gafas, y que me enseñes tus dientes al reír. 

Te veo, y te quiero por todo lo que no eres. Envidio todo lo que no tienes.

No puedo evitar amar todas esas piezas que te faltan. 

Supongo que siempre serás mi puzzle inacabado, imposible de terminar y montar. Imposible de domar.

Quizás por eso me gustas tanto, porque cada vez que algo nos hace sufrir y nos cuesta, nos acaba enamorando un poco.

GAB

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

Con estos pocos versos Becquer describe lo que es para él la poesía, y creo que no hay mejor definición que "Poesía eres tú". Porque la poesía somos nosotros, vive dentro de cada uno.

Para mí la poesía no son más que los sentimientos que afloran de nosotros, y que nos invitan a escribir.

Puedes hacerlo mejor o peor, llegar a millones de personas, o solo a una. Puede que tires los textos al terminar, o que los borres antes de acabar. Pero en cada letra que escribimos, queriendo expresar lo que sale del corazón, destilamos un poco de poesía.

Ser poeta no es más que expresarse, las personas son poesía viva, pura belleza.