Crepúsculo

Lo que nunca me he parado a pensar es que soy un mentiroso, y cada vez que escribo miento un poco.
Porque me encanta cantar al desamor, lamentarme de haber perdido unos besos que realmente nunca tuve, aseguro echar de menos el calor de un cuerpo a mi lado, cuando en realidad mi cama siempre ha estado vacia.
Intento explicar que las lagrimas que salen de mis ojos sí tienen sentido, que no son algo absurdo, fruto de meros pensamientos y ensoñaciones.
Y le canto al desamor que nunca tuve, a la amada que nunca amé, y hago poesías que son mentiras gritadas al aire, que son anhelos y sueños.
Porque echo de menos el cuerpo desnudo que nunca tuve a mi lado, los labios rojos que nunca me besaron, la pupila y el ojo marrón en el que nunca pude perderme del todo.
Echo de menos no poder echar de menos, porque no se puede echar en falta aquello que nunca se tuvo. Y yo nunca tuve nada.
Extraño el amor correspondido, ese que nunca me rozo ni el pelo. Extraño un amor verdadero, sentir que amo con todas las letras. Quiero recordarme llamando al viento con tu nombre, deteniendo el tiempo cuando nos fundimos en un abrazo.
Quiero a alguien que me llame, y que me haga daño. Echo de menos verte alejarte y despedirte para siempre de mi. Echo de menos tu ultimo abrazo, tu ultimo beso.
Extraño que me digas te quiero, que me digas que el tiempo conmigo no pasa, y que te sientes feliz si te miro.
Echo de menos tantas cosas que nunca he tenido, que es absurdo. Y por eso me callo, y lo hago palabras. Intento adornar esta locura que es mi tristeza para que nadie me mire con pena, o con miedo.
Echo de menos escribir algo cierto, no mentir en cada texto. En definitiva, todo aquello que nunca he podido tener, y que nunca he sabido ser.