¿Cómo he llegado hasta aquí?

¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo malo es saber la respuesta a esta pregunta, y recitarla mientras manchas el blog en el que guardas las cosas que nunca pudiste decir.
Los folios blancos siempre tuvieron un olor especial, y me cuesta ensuciarlos cuando algo me viene a la mente.
Quizá por eso me gusta tan poco usar la pluma y el bolígrafo.
Teclear es más fácil, las palabras fluyen más rápido.
Pero es peligroso.
Cuanto más rápido escribo, menos pienso, y peor salen las palabras. Menos me gusto, más me avergüenzo de lo que he dicho, de lo que soy.
Porque escribir es desnudarse ante una musa, y las musas son damas especiales. No puedes precipitarte en tus movimientos, tienes que darles tiempo a observarte, tiempo a que entren dentro y te inspiren.
Ni siquiera sé, cuando leo de nuevo las líneas, cómo llegué a hilar todas esas letras, como conseguí transmitir algo a pesar de estar completamente negado ante la expresión ,estando mudo de musas, sin inspiración ni ganas de expresarme.
Pero todo lo que quiero guardar, eso que no quiero decirte, todos lo que da miedo escribir en el ordenador, aquello, está en mis notas. Allí encuentras las cosas que siempre quise decir, y que nunca me atreví a escribir.

Hoy te vi de nuevo en mi vaso

A estas horas el mundo se calla, como si se parase a escucharme. Siento que tengo que decir algo sensato, seria absurdo desperdiciar este silencio.

Y, como siempre que puedo expresarme, no me sale nada.

Creo que tengo en la memoria demasiados errores, demasiados nombres mal borrados.

He hecho tantas veces un "borrón y cuenta nueva" que la goma ya no limpia. Y tu nombre se ha quedado impregnado en ella.

Tengo en mi memoria la estructura de los labios incorrectos, y ahora todos me saben a ti. 

Desde que te perdí no levanto el animo, ya solo levanto vasos. Y cada vez van mas llenos de ron.

He empezado a buscar tu rostro en el fondo del vaso, a veces lo encuentro.

Cuando creo que lo he visto, y que soy capaz de recordarlo, te escribo de nuevo.

Luego salen estos textos, y en ellos te dejo escrita, en cierto modo.

Supongo que es solo una forma de llenar este silencio en la noche, de llenar este vacío en mi alma.

Ustedes son bellas, pero están vacías. No se puede morir por ustedes.

El principito fue a ver nuevamente a las rosas:
- Ustedes no son de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no son nada aún – les dijo. – Nadie las ha domesticado y ustedes no han domesticado a nadie. Ustedes son como era mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él, y ahora es único en el mundo.
Y las rosas estaban muy incómodas.
- Ustedes son bellas, pero están vacías – agregó. – No se puede morir por ustedes. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se les parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse, o alabarse, o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.
Y volvió con el zorro:
- Adiós – dijo...
- Adiós – dijo el zorro. – Aquí está mi secreto. Es muy simple: sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.
- Lo esencial es invisible a los ojos – repitió el principito a fin de recordarlo.
- Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.

Blank space

Bueno, está claro que has ganado, y que he tenido que hacer un esfuerzo para olvidarte.
A ti no te costó tanto. Apenas un par de días.
Ya no pasas por aquí, ni me pides que te escriba.
Ya no buscas mis abrazos, ni me pides que te diga lo guapa que estás.
Sigues preciosa, que lo sepas.
Pero ahora otros ocupan mi espacio en tu mente.
Qué pequeño era. Ahora me doy cuenta.

Que empiece el juego

Cae un avión.
Los sucesos como el ocurrido el martes me hacen valorar la vida aun mas, y darme cuenta de qué papel tiene el azar en todo esto.

Miles de millones de pequeños detalles marcan el destino de una persona. Cada paso que da no vuelve, vivimos en un pasado contínuo.
Una mujer se salva porque le cancelan una reunión, unos jóvenes casi lo pierden por descuido de una compañera, un piloto sale de la cabina para ir al baño, y no vuelve.
No nos queremos dar cuenta, pero la vida es un juego, una ruleta rusa, y en cualquier momento la bala nos puede tocar.

Cada segundo de nuestra vida estamos marcados por el estigma de la suerte, y en cada momento condicionamos nuestro futuro con las acciones. Es inevitable.

Desde el momento del nacimiento queda demostrado. Miles de millones de espermatozoides luchan por un solo ovulo, dos personas que se juntan, entre los 7.000 millones que conforman el mundo, y de todo ese cúmulo de casualidades, sales tú. ¿Por qué? Milagro, azar. 
Los que no quieren aceptar así la vida, los que buscan planificar a los seres humanos y decirles qué hacer, niegan la condición real de la vida, que es la suerte. Será más o menos justo, pero es así. 

La vida es incontrolable, y no sabes cómo te va a sorprender.
Querer eliminar este libre albedrío es querer eliminar la vida.
Yo, por mi parte, empiezo a entenderlo

Nunca

Cómo pasa el tiempo. Es increíble.
Da miedo pensar en cómo hasta hace nada compartíamos instantes, y ahora no compartimos más que distancias y silencios.
¿Dónde estás? ya no lo sé.
Te he buscado esta mañana, y no he encontrado más que restos de las hojas que dejaste a medio escribir. Todos esos poemas inconclusos son lo que me queda de ti. Qué ironía.
Jamás dejaste nada cerrado, siempre entornabas mis esperanzas. Jamásdecías que no, o que sí, y siempre que te ibas, volvías.
Hoy ya han pasado dos meses, y no te tengo en mi cama. La chica que duerme en ella se irá pronto, y de nuevo volverá el silencio.
Ayer cerré los ojos, y creí oírte respirar de nuevo. Pensé en ella como si fueras tú. Qué injusto, que egoísta soy.
¿Cuándo vas a volver? Creo que ya sé la respuesta, pero me da miedo decirla en voz alta. Es una palabra peligrosa, una sentencia firme.
No es fácil decir Nunca, significa demasiado.

Juego de egos

Y así estamos otra vez,
jugando a ver quién es más idiota,
a ver quién da el paso primero.
Esperando a que uno de lance,
condenados por nuestro ego
a vivir separados,
 en continua espera