Borrones

Los borradores están llenos de borrones de la mente, de vergüenza, de palabras enrojecidas, pero que son lo que realmente sentimos.

7:40, y Ella me aborda

Ella sabe que es buena
Que está buena, que diga
Se ve bien, se ríe y el mundo se calla
Una estela de bocas abiertas
Y giros de cabezas cada vez que pasa
Ella sabe que les gusta
Sabe lo que quiere
Está segura de lo que busca
Cada noche sale, y se siente bien
Se siente libre,y bebe y fuma, y flota
Se deja llevar por sus sensaciones,
 pero es firme aún
No deja que la lleven, es dueña del momento
Carpe Diem
Se dice
Me dice
Mientras se muerde los labios
De esa forma que ella sabe que me gusta
Es decidida
Y eso me encanta
Es preciosa, brutal
Y eso me pierde
Me hace caso,
Y al momento me ignora
Y eso me vuelve loco
Pero lo sabe
Tiene unas armas poderosas
Y no duda en usarlas para aprovecharse de todos
No, no es tonta,
No se deja engañar por nadie
No, no es puta
Ella no se vende,
No, no es fácil,
Ella elige quién la toca
Pero nunca deja que pasen más allá de su cama
Se quedan a las puertas de su alma
Pero las cierra
Nadie entra, no puedes pasar.

Ah...

Y yo hoy solo sueño con tu pelo.
Con tocarlo
Con olerlo
Con perderme
En ese mar de pelo
Con acariciarlo
Y llenarlo de caminos
Recorrer cada uno de ellos
Y enredarme a cada paso
Entre tus bridas
Entre esas briznas de trigo

Hoy solo sueño con tu voz
Con oírla
Con sentir un susurro amable
Recorrer mis oídos
Con escuchar de tus labios
Un te quiero
Aunque sea en voz baja
Mejor incluso
Si lo dices bajito
Porque así
Podré acercarme
Más
Si cabe
Hasta ti

Que no te la den con queso... O con casas

Imagínese que a usted le regalan un queso por su cumpleaños, y un hombre que por allí pasa le exige que le pague un 20% de ese queso. ¿Absurdo? Bueno, según la lógica de la izquierda usted deber pagar, pues no se ha ganado ese queso trabajando, ha trabajado el otro. 

Y no, no vale decir que su amigo se lo ha regalado, que lo hace desinteresadamente. Usted es dueño de un valioso queso, mientras que otros no lo tienen. Además, seguramente su amigo lo ha robado, como hacen todos los que tienen algo en propiedad.

El otro día estuve hablando con mis padres sobre la posibilidad de heredar la casa que ahora poseen ellos.
Mi sorpresa, desagradable sorpresa, fue escuchar cómo me decían que sí, que yo heredaría una casa… y que el Estado también.

¿Cómo? Bueno, es simple. ¿Usted tiene propiedad privada? ¿¡SÍ!? Madre mía, no sabe la suerte que tiene, ¡¡USTED ES RICO!!. Ya, ya sé que usted ha trabajado 40 años para pagar esa casa, pero eso da igual, es rico.

Sé que no tiene un piso en NY, que solo es una casita a las afueras de Granada, ¡pero usted es jodidamente (¿se puede decir eso aquí?) rico! Y por eso mismo, usted va a pagar más impuestos que nadie.

¿No lo entiende? Bueno, yo se lo explico de manera sencilla.

Usted, bueno, sus padres (y madres, por si luego me acusan de machista), llegaron a una casita al norte de Granada con la esperanza de labrar una familia y trabajar para ella.

Tuvieron tres hijos preciosos, el último el mejor, claro (guiño ególatra hacia mi persona).
Les pagaron una educación, una comida y un hogar. Aún lo hacen, de hecho (no vamos a hablar en pasado, me suena mal).
Una hipoteca para pagar una casa, algo corriente. Todos los días se levantan a las 6 o 7 de la mañana, se duchan, se visten y acuden fielmente al trabajo. A final de mes llega un sueldo, bueno, parte de él.
Pongamos que en limpio son 3000€ (menudo pastizal, ¿eh?) Entre dos, 6000 “kilos”. Bueno, lo siento, pero es hora de desgravar: que si 100 eurillos de ¿Seguridad? Social, que si otros 100 en gasto público (o sea, gastillos (de) políticos), y bueno, otros tantos euros que a saber para qué sirven.

Total, finalmente nos quedamos con unos 1600€. Vaya… quien los tuviera. Pero eh, espera, ¿ha dicho usted que tiene una casa? Venga, 600€ menos pa” la hucha. ¿Y además 3 hijos? ¿Está usted loco? Menudo gasto inútil, vengaa, 1000€ menos  (unos 400€ por hijo al mes).
Se nos quedan unos 1600€, en total. De los 6000€ iniciales, dista un poco, ¿no?

Bueno, pues aquí llega el acabose. Por fatalidades del destino resulta que esos padres, tan “ricos”, con su casa de miles de euros pagada a plazos, a base de trabajar todos los días durante 40 años, fallecen.
Esos padres, que un buen día deciden hacer testamento y dejar como herederos a sus tres queridos hijos, no sabían (o sí, pero no tenían más remedio), la deuda que les dejaban a sus hijos : el impuesto sobre la herencia y las sucesiones.

Vaya nombre “guapo” para un robo a “manos públicas”, ¿eh?
Resulta que los hijos que heredan una casa ya pagada (más les vale, ya que sino cargarán también con la hipoteca) van a tener que pagar un porcentaje de esa mansión que han heredado, para dárselo a su otro padre, al Estado.

Y todo porque a sus padres se les ocurrió dejarlos de testaferros…

Es justicia universal, los que lo tienen todo, después de habérselo ganado*, merecen ser extorsionados durante generaciones para pagárselo a aquellos que no lo tienen, porque no se atrevieron a invertir en propiedad privada.
*pude eliminar esta frase si usted solo ve por el ojo izquierdo

Es algo que nunca entenderá la izquierda, cómo alguien puede ser tan egoísta de atreverse a tener más que otro. Cómo lo haya conseguido es igual, siempre se puede recurrir al insulto y a la demagogia para poder acabar con los argumentos de esos demonios liberales e individualistas.

Ah, aquel bendito sueño

Y así es como me siento el día después
Destrozado, cansado, decepcionado
Y es que anoche estuviste aquí
Te tumbaste a mi lado, combatimos juntos sobre el colchón
Los chupitos volaban,
La última ronda fueron 7
Y las despedidas se hicieron imposibles
Cada palabra acompañada de tu sonrisa
Cada beso, de tu risa
Cada parpadeo era revivir tu rostro
Nos bebimos uno a otro
Nos dimos las buenas noches en varios idiomas diferentes
Cada uno, un nuevo juego
Todo ello hizo el día después tan duro
El recuerdo nítido de tu voz sobre mi oído
De tu cuerpo sobre el mío
El recuerdo de aquel sueño, que todavía no me deja dormir
El recuerdo de un rostro que nunca he visto
De unos labios que nunca he besado
Pero que siento dentro de mi
Como si de nuevo estuviesen conmigo,
El recuerdo de aquella preciosa mentira
De aquel maravilloso y cruel sueño de una noche de verano

Ojalá supiera escribir(te)

Ojalá fuera capaz de escribirte, de crearte con palabras.
Ojalá tuviera ese don, el de poder escribir y retratarte.
Poder leer de nuevo lo escrito, y rehacerte entre mis brazos. De besar tus labios con solo leerlos.
Ojalá supiera cómo hacerte parte de mis textos, poder tenerte más cerca a cada palabra que te escriba.
Pero no, no es fácil. Ni siquiera sabes que esto que escribo va por ti, que egoísta por mi parte.
Pretender quererte conmigo a mi antojo,  cuando me apetezca leerte. Pero no te asustes. Para leerte tendré que escribirte, y eso a día de hoy me es imposible.
No dejo nada de ti en mis textos, solo me deshago yo en cada uno de ellos.

Pesadillas

Noches que están llenas de rostros, de recuerdos, de sentimientos. Noches acompañadas de canciones tristes y melancolía opresiva.
El estómago, la garganta, se estrangulan y hacen nudos, dejándome sin aliento. Me impiden respirar.
Noches de retroceder en el tiempo, del "Y si...". De buscar Por qué's. De ver tu foto en mi retina, como grabada a fuego. Noches de arrepentimiento, de tropezones innecesarios. De sorpresas inesperadas.
De volver a caer, otra vez, en los mismos errores. De recordarte, cada vez más fuerte.
Noches de amor, de Re-amor, de enamorarme de nuevo de tu risa, de acordarme de tus labios besando los míos.
Noches de mierda, tan típicas, tan comunes, tan crueles...