La verdad

Esta jodida realidad que me vuelve a visitar, que me vuelve a enseñar la verdad, y me vuelve a decir que no, que esa chica no va a ser canción, que no la veré enredada entre mis sábanas.

Me han puesto la cara en el suelo, y de nuevo el golpe fue inesperado, aunque predecible.

No lo supe, o no lo quise, ver, pero allí estaba.

Y hoy, de nuevo, la soledad de la verdad vuelve a retratarme.

Hoy ya solo escribo canciones de amor imposible, notas tristes a la voz de un piano.

Hoy la certeza cala más hondo que el frío de las calles. La tormenta de sentimientos que se aprieta en mi pecho grita más fuerte que el viento en mi ventana.

Hoy las sábanas seguirán frías cuando las ocupe mi cuerpo, no habrá enredos en ellas, ni haremos música juntos.

Pero tú seguirás enredada, haciendo música en las sábanas de alguien que te haga sentir especial, y que pueda estar a tu lado siempre que quieras.

Solo me queda un consuelo, y es creer que ocupas mi espacio con otras personas, que soy algo más que un parche a tus problemas. Pero sé que no es cierto, y que mi espacio nunca ha estado vacío, que ese hueco en tu cama nunca fue mío, que nunca fuimos un buen dúo.

Y si alguna vez se me olvida, la realidad golpeará de nuevo en mi nuca, y me hará caer de nuevo de boca contra la verdad.