Igual lloro sangre esta noche, y si así es, llenaré de nuevo mis tinteros. Y utilizaré esa sangre para escribir los versos más tristes. Usaré esos pedazos de corazón roto para darles forma, e igual por fin encuentro una frase que le de sentido a ésto .
O igual ni siquiera eso. Solo escribir con esos trozos de mis sueños, de mis ilusas esperanzas. Quizá con escribirlo basta. Ya mañana pensaré mejor en todo lo que hoy estoy diciendo, en todo lo que estoy escribiendo.
Es el problema de recitarte cuando estoy ciego de rabia y orgullo, hundido y perdido, sin rumbo ni verso fijo.
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