Llueve, tras la ventana, llueve. Pero no solo el asfalt está húmedo y empapado, no... Llueve, en la casa llueve, pero no solo la casa está helada y fría. Llueve, en mi, llueve.
No, no solo fuera llueve, aquí dentro también. Lluvia de monotonía, de horrible rutina y de común desasosiego... La rutina... de ser siempre el último, la rutina de llegar siempre tarde, la maldita rutina... de conseguir nada.
Me duele no conseguir lo que busco, pero más me duele esta extraña obsesión que tengo con los imposibles. Y llueve, de dolor llueve. Me llueve el alma, que se me cansa de esperar, se cansa de recibir golpes sin sentido ni dirección. La pobre ya no sabe de donde vendrá el siguiente, qué mano será la próxima en golpear. Se esconde, me esconde el afecto, la pasión y el amor... Porque yo, ávido de sentimientos, no hago más que buscarlos. Pero buscándolos en los sitios, como ya he dicho, imposibles... No hay nada imposible, dicen... Pero cuando has llegado tarde, por segunda vez. Cuando se te han adelantado, otra vez, y más aún, cuando ni siquiera te han dado la oportunidad de intentarlo... Ahí sí que te parece imposible. Imposible llegar a nada, nunca llegar a tiempo... Lo único imposible parece ser que lo consiga algún día, eso, llegar a tiempo. ME rendí hace mucho, pero mi corazón sigue latiendo y sigue buscando alguien que comparta su dolor.. Mis pulmones quieren alguien que comparta su asfixia, pero yo ya me he rendido, hace mucho que he sido derrotado, de nuevo. Y sin duda volveré a serlo
Me repetiréis: NADA ES IMPOSIBLE, pero, de hecho, lo es
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