Llanto de navidad

"El número 24 me es fatal: si tuviera que probarlo diría que en día 24 nací. Doce veces al año amanece sin embargo un día 24; soy supersticioso, porque el corazón del hombre necesita creer algo, y cree mentiras cuando no encuentra verdades que creer, y una de mis supersticiones consiste en creer que no puede haber para mí un día 24 bueno.
El último día 23 del año 1836 acababa de expirar en la muestra de mi péndola, y consecuente en mis principios supersticiosos, ya estaba yo agachado esperando el aguacero y sin poder conciliar el sueño.
El día anterior había sido hermoso, y no sé por qué me daba el corazón que el día 24 había de ser «día de agua». Fue peor todavía: amaneció nevando. Miré el termómetro y marcaba muchos grados bajo cero; como el crédito del Estado.
Una idea luminosa me ocurrió: era día de Navidad. Me acordé de que en sus famosas saturnales los romanos trocaban los papeles y que los esclavos podían decir la verdad a sus amos. Costumbre humilde, digna del cristianismo. Miré a mi criado y dije para mí: «Esta noche me dirás la verdad».

Una risa estúpida se dibujó en la fisonomía de aquel ser y mi criado se rió. Era aquella risa el demonio de la gula que reconocía su campo.
Tercié la capa, calé el sombrero y en la calle.
¿Qué es un aniversario? Acaso un error de fecha. Si no se hubiera compartido el año en trescientos sesenta y cinco días, ¿qué sería de nuestro aniversario? Pero al pueblo le han dicho: «Hoy es un aniversario», y el pueblo ha respondido: «Pues si es un aniversario, comamos, y comamos doble». ¿Por qué come hoy más que ayer? O ayer pasó hambre u hoy pasará indigestión. Miserable humanidad, destinada siempre a quedarse más acá o ir más allá.

Hace mil ochocientos treinta y seis años nació el Redentor del mundo; nació el que no reconoce principio y el que no reconoce fin; nació para morir.¡Sublime misterio!
¿Hay misterio que celebrar? «Pues comamos», dice el hombre; no dice: «Reflexionemos». El vientre es el encargado de cumplir con las grandes solemnidades. El hombre tiene que recurrir a la materia para pagar las deudas del espíritu.
Las doce van a dar: las campanas que ha dejado la junta de enajenación en el aire, y que en estar en el aire se parecen a todas nuestras cosas, citan a los cristianos al oficio divino. ¿Qué es esto? ¿Va a expirar el 24 y no me ha ocurrido en él más contratiempo que mi mal humor de todos los días?
Pero mi criado me espera en mi casa como espera la cuba al catador, llena de vino.
Está ebrio. ¡Pobre! ¡Da lástima!


Dos ojos brillaban como dos llamas fatídicas en frente de mí; no sé por qué misterio mi criado encontró entonces voz y palabras, y habló:
–Lástima –dijo–. ¿Y por qué me has de tener lástima, escritor? Yo a ti, ya lo entiendo.

– ¿Tú a mí? –pregunté sobrecogido ya por un terror supersticioso; y es que la voz empezaba a decir verdad.

–Escucha: tú vienes triste como de costumbre; yo estoy más alegre que suelo. ¿Quién debe tener lástima a quién?





–Silencio, hombre borracho.

–No; has de oír al vino una vez que habla. Yo en fin no tengo necesidades; tú, a pesar de tus riquezas, acaso tendrás que someterte mañana a un usurero para un capricho innecesario, porque vosotros tragáis oro, o para un banquete de vanidad en que cada bocado es un tósigo. Tú lees día y noche buscando la verdad en los libros hoja por hoja, y sufres de no encontrarla ni escrita.

–Por piedad, déjame, voz del infierno.

–Concluyo: inventas palabras y haces de ellas sentimientos, ciencias, artes, . ¡Política, gloria, saber, poder, riqueza, amistad, amor! En tanto el pobre asturiano come, bebe y duerme, y nadie le engaña, y, si no es feliz, no es desgraciado. Ten lástima ahora del pobre asturiano. Yo estoy ebrio de vino, es verdad; pero tú lo estás de deseos y de impotencia...!

Un ronco sonido terminó el diálogo; el cuerpo, cansado del esfuerzo, había caído al suelo; el órgano de la Providencia había callado, y el asturiano roncaba. «¡Ahora te conozco –exclamé– día 24!»

Nada más que eso

Y si estás aquí, es porque te interesa lo que siento... O al menos lo que escribo. Y eso está bien. Pero solo quiero que sepas, seas quien seas, que para nada lo que hay aquí es poesía, aunque a veces lo autodenomine de esta forma. Poesía es la forma que tengo de llamar a lo que siento, porque lo que siento es eso.
Siento poesía, pues siento en metáforas, en tristeza camuflada dentro de la belleza de una rima.
Mis sentimientos no son más que un poema que nadie ha escrito, ni será capaz de escribir. Ni siquiera yo aún lo comprendo bien, y por eso lo que escribo no es poesía, sino un mero intento de ella.
La poesía está en los libros, en los ojos de alguien amado, en la sonrisa de esa persona... Pero no está en Blogger.
La poesía está en mi, pero yo no soy poesía , ni soy poeta. Yo solo soy un poema no nato, nada más que eso.
http://youtu.be/0t3VV64MlfQ

Y si a alguien le interesa realmente lo que me pasa, que no me de palmaditas en el hombro, sino que lea esto e intente entender qué se me pasa por la cabeza cuando estallo.

Hay días que te sientes solo, y en los que nada ni nadie podrá remediarlo, todo lo contrario. Hay días que la gente solo jode y jode una y otra vez, sin importar qué dicen.
Son esos días en los que acabas hasta los coj*** del mundo, y de sus comentarios. Son días en los que tú acabas siendo  el malo, porque te enfadas "por tonterías", claro.
Lo que no entiende la gente es que hay días que los comentarios que otras veces resultan inofensivos, pueden hacerte estallar.
Y esto ocurre porque necesitas a la gente, necesitas su apoyo, que se rían contigo para relajar tensiones.
Pero solo encuentras que se rían de ti, que te señalen, que te miren como un gilipollas porque te enfadas con ellos, y no lo entienden.
Hay gente que no ve más allá, que no sabe advertir cuando alguien que aguanta un millón de insultos ya no puede aguantar uno más, ya está cansado de recibir golpes y patadas.
Son días en los que quieres dañar a los demás, y te sientes mal por ello, porque después te miran con descaro, y afirman que no tienes motivos para tener tanto odio.
¿Odio? No, no es odio lo que acumulo, es cansancio. Estoy cansado de ser el hazmereir, de ser el cabeza de turco, el chiste fácil. ¿Y de qué me sirve levantar la cabeza y aguantar?¿Para que voy a sonreíros? Si no os vais a rendir hasta verme rabiar, hasta hacerme llorar a solas y a escondidas, como un cobarde.
Claro, soy un cobarde, eso es lo que veis. Nadie se da cuenta de que cuando lloro solo, lo hago para no molestar; a nadie le interesa oírme gritar de rabia y frustración,¿a quién le Puede importar eso?
Y si llorar significa escribir sin pensar, dejar que la rabia fluya en forma de palabras, así lo haré. Hablaré en silencio de nuevo, desde la sombra de una pantalla y un teclado de ordenador.
Y si a alguien le interesa realmente lo que me pasa, que no me de palmaditas en el hombro, solo que lea esto e intente entender qué se me pasa por la cabeza cuando estallo.

Lucha De Gigantes

http://youtu.be/F_zz4IYxFy4

Lucha de gigantes 

Convierte, 

El aire en gas natural 

Un duelo salvaje 

Advierte, 

Lo cerca que ando de entrar 

En un mundo descomunal 

Siento mi fragilidad. 

Vaya pesadilla 

Corriendo, 

Con una bestia detras 

Dime que es mentira todo, 

Un sueño tonto y no más 

Me da miedo la inmesidad 

Donde nadie oye mi voz. 

Deja de engañar 

No quieras ocultar 

Que has pasado sin tropezar 

Monstruo de papel 

No sé contra quien voy 

O es que acaso hay alguien mas aquí? 

Creo en los fantasmas terribles 

De algun extraño lugar 

Y en mis tonterías 

Para hacer tu risa estallar 

Deja de engañar 

No quieras ocultar 

Que has pasado sin tropezar 

Monstruo de papel 

No se contra quien voy 

O es que acaso hay alguien más aquí? 

Deja que pasemos sin miedo. 

123. La simplicidad de lo terrible

Necesito que me necesiten
Mi felicidad depende de otros
Así de triste es mi vida
Así de triste la veo
Y así de solo la vivo

MB

Mi táctica es  mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es  hablarte
 y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros  para que entre los dos                    no haya telón
ni abismos  
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más  simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Depresiones a media noche y... JODER

Y es que hay días que es mejor ni levantarse, que una vez acaban te das cuenta de que no tuvieron nada de especiales, nada bueno que arañarles. Son días que parecen normales, pero que cuando te acuestas y te pones a pensar, te das cuenta de que las mejillas te empiezan a saber a sal.
Se humedecen tus ojos, y tu mente se abre.
Se abre a pasados lejanos en los que reíste y fuiste feliz. Te pones a pensar en tiempos mejores, en etapas llenas de vida, y de alegría de vivir. Y eso te mata por dentro, y lloras.
Lloras solo , sin nadie al que le importe por qué lo haces, ni siquiera si lo haces.
Nadie te ve, solo tú y tus pensamientos tumbados en tu cama.
Nos hacemos compañía, quizá así todo sea más sencillo.
Me desahogo pensando en esto, mientras mis lágrimas se secan y mis párpados se cierran. Sí, tal vez durmiendo logre evadir esta tristeza que me come por dentro, al menos por una noche.
Total, el día se ha acabado, ya no puede empeorar. Solo me queda dormir y esperar que mañana realmente sea otro día, aunque en el fondo sé que no, que mañana siempre es lo mismo.